Quizás (y me aventuro a decir mucho)

el mundo entero sea una trinchera,

o el sueño turbio de un loco

al que llamamos Dios y nos domina.

Quizás la vida sea un caldero

de aceite hirviendo,

que nos pervierte el pubis

y nos aprieta,

a manos de un destino irrevocable.

O puede que todo esto que os digo

no sea un poema,

y puede que la luz no exista,

y que la mierda tampoco se nos coma.

Porque lo más probable es:

que el mundo, amigo mío,

sea una esfera

                   y nada más,

y que la vida sea inercia

                         y nada más,

y que el mar que tú pueblas sea solo mar

                                  y nada más.

Y si de pronto Benedetti decidiera resucitarse

y venir a recitarnos una patria de amor

en los bolsillos.

Aunque sea sucia,

Aunque sea herida,

Aunque sea tuya,

Aunque sea mía.

¿Podrías jurarme una vez más que me desprecias?

Si viniera Benedetti y te hablara de la ausencia

Si volviera ensangrentado

Y medio muerto.

¿Tú serías capaz, mengano Dulce

                                  Osado

                                       Eterno

De renunciar a la utopía?

Yo tenía un pacto con las aves,

si el viento silbara nosotras volaríamos

a la urgencia de su canto enamorado,

le juramos todas, buscarle la voz de abril

y me juraron todas

que no me quemaría diciembre helado.

Yo tenía un pacto de halcón,

de sábana turbia y de paloma espesa,

dijeron que vivir volando es una causa

aquello sería la victoria de las hadas de los cuentos

que tú pueblas.

Pero claro, yo no era paloma,

no podía luchar yo su batalla

y volar sin vivir no tiene causa.

Yo que tenía un pacto con las aves

las dejé para los locos

y aterricé en tus manos.

Dejar de ser paloma, alondra y viento enamorado

por milana desnutrida es algo que nunca perdonaron.

Maldita musa.

Tú puedes hacerme ( o deshacerme)
a tu antojo.

Sentirme poderosa o muy liviana.
Unas manos de poeta que crean (o descrean)
las tormentas.

Pero claro, luego nunca nadie sabe 
como se sienten las musas 
cuando las toquetean.

Una vuelta de tuerca.

Saturno:
No habrá libertad hasta que Saturno haya devorado hasta el último de los hombres y podamos permitirnos nacer como piedras envueltas en pañales.

Mentiras del Gótico.

Todavía hay días en los que pienso que voy a morir sin ti, son esos en los que me pido una guinnes por un impulso masoquista, más que cualquier película de japoneses locos que se arrancan los pezones.
Son esos en los que aparece una foto en sepia que bien podría ser aquella de la que hable una canción de Alex Ubago.
Puedo caminar, pero sabes que no trazo lineas rectas aunque me empeñe en escribir sobre papel cuadriculado, son días de eso en los que llueve cerca de París en una pintura.
Días en los que lo siento, pero blasfemos contra todas las aves y me desquicia la idea de no haber aleteado cerca de Francisco Rabal, días en los que Miguel Delives es mi peor enemigo.
Días de amor y una canción desesperada, en los que no soy, ni poeta, ni basura, ni puta, ni proxeneta.
Después aterrizo, lejos de la salida, y mi mente te olvida porque te recuerdo de una manera muy distorsionada.
Ocurre que tengo la certeza de haberte inventado, y la sensación de que tú ya existías de una manera premeditada en mi memoria, dejo de temerte porque sé que no exististe sino porque te inventé, como se inventa a un dios benévolo tras leer el antiguo testamento. Pasé al gótico, con catedrales altivas porque las construí partiendo de la mentira, he vuelto al románico y me siento... mejor en la austeridad.

Sabina

Dicen que los amores que matan nunca mueren, debimos ser eternos.

Estuve a punto, no sé si de matarme o morirte pero rozamos el precipicio.