Mentiras del Gótico.

Todavía hay días en los que pienso que voy a morir sin ti, son esos en los que me pido una guinnes por un impulso masoquista, más que cualquier película de japoneses locos que se arrancan los pezones.
Son esos en los que aparece una foto en sepia que bien podría ser aquella de la que hable una canción de Alex Ubago.
Puedo caminar, pero sabes que no trazo lineas rectas aunque me empeñe en escribir sobre papel cuadriculado, son días de eso en los que llueve cerca de París en una pintura.
Días en los que lo siento, pero blasfemos contra todas las aves y me desquicia la idea de no haber aleteado cerca de Francisco Rabal, días en los que Miguel Delives es mi peor enemigo.
Días de amor y una canción desesperada, en los que no soy, ni poeta, ni basura, ni puta, ni proxeneta.
Después aterrizo, lejos de la salida, y mi mente te olvida porque te recuerdo de una manera muy distorsionada.
Ocurre que tengo la certeza de haberte inventado, y la sensación de que tú ya existías de una manera premeditada en mi memoria, dejo de temerte porque sé que no exististe sino porque te inventé, como se inventa a un dios benévolo tras leer el antiguo testamento. Pasé al gótico, con catedrales altivas porque las construí partiendo de la mentira, he vuelto al románico y me siento... mejor en la austeridad.

Sabina

Dicen que los amores que matan nunca mueren, debimos ser eternos.

Estuve a punto, no sé si de matarme o morirte pero rozamos el precipicio.