Neruda, Benedetti, Miguel, Lope y demás

No sé a ciencia cierta si se trata de atreverse, desmayarse o languidecer, si es frío abrasador o fuego helado y no sé tampoco hacia que polo yerro sin tu estrella, pero sé bien que es el último amor, sé de la dolencia, la querencia o la apetencia, que si me faltas me muero sobre abril. Sé bien desear que todas mis heridas no sean más que mordiscos tuyos porque me gusta cuando callas y porque los astros tiritan todavía distantes a lo lejos, porque descubrí al fin que sin vos fulano dulce mi mundo se quedó sin utopías. Sé que nos hemos perdido, no tú, ni yo, si no el uno al otro y porque más que antes el plural de nunca, ahora, es nosotros.